Altri amici poeti

Altri amici poeti, come già dissi nel post precedente, sono venuti a trovarmi. O forse sono io che li ho cercati? 

Credo che in fondo sia la stessa cosa, un incontro piacevole in quest'estate incostante, poco coerente anch'essa, proprio come noi.

Ecco gli amici, ve li presento ad uno ad uno.

 

 

Si Stropiccia

 

 

Quella nuvola

sopra il letto

s'è stropicciata

sono caduti

calcinacci

come neve.

 

Devo di nuovo

collegarmi

al cielo.

 

Tinti Baldini

 

 

Favoletta della ribellione

 

E’ tempo – dicevano i cipressi tutti in fila –

di ripiegare i rami intorno al tronco

farsi candela spenta, antenna cupa

a trafiggere il cielo fissata nelle zolle

 

ma lei che scorrazzava nella luce

tra il profumo di ginestre e le folate

non li ascoltava

 

E’ ora – la quercia austera

nel prato mormorava –

che tu salga quella scala

ricomposta

vesti eleganti da brava signora

 

ma lei piena di gioia, scarmigliata

che in aria lieta lieta fluttuava

non la sentiva

 

Basta – sgridavano le siepi

minacciose – tornatene

all’interno della casa

 

Allora, tuffandosi nel vento

rispose –  sopraggiungerà il temporale

a schiantarmi a terra tra le foglie

finché il sole mi scalda e il cielo è terso

è di sicuro il mio momento 

di volare

  

Franca Canapini

 

 

Banderuola

 

Povera banderuola!

Tu credi di viaggiare

soltanto perché fai

giri di valzer su  te stessa

– intorno a te –

dai capricci del vento

circuita e abbindolata.

 

È un perno il tuo universo?

 

Tale è la tua illusione

che vibri e canti

come gallo vanitoso ed ebbro

i suoi gai chicchirichì.

 

Ma se il vento non soffia

ti crolla addosso il mondo

e immobile ristai

con gli occhi spenti.

 

Piccola banderuola

accendi gli occhi

 

perché malinconia

 

non ti divori.

 

Wilma Marian Certhan

 

 

*

 

Misuro il ghiaccio

tra le dita

 

si scioglie lento

in pensieri congelati

 

Senza disturbo,

senza remi

navigo

in menti altrui

 

foci di segmenti

lineari

(semplici ondulazioni)

umani

in costruttiva

noce d'esistenza

 

Nel diventare grandi

non si ri-conoscono

nel "già stato"

 

M'addormento anch'io

non svegliandomi più

in desiderio

di bagnata pioggia

ormai morta.

 

Gloria Dalessandro

 

 

A cantar di notte al fiume

 

Di notte

il fiume è solo,

sento il suo pianto

colare dagli argini,

le mie mani

vorrebbero carezzarlo,

consolare il suo stanco andare.

Quando è notte

il fiume ha pesci blu

che gli vengono a parlare

e uomini con storie storte,

acque matte dentro case,

di fascine e pioppi sulle rive,

cani abbandonati

e donne senza amore.

Quando è notte

le barche straniere

sanno di pescatori

che navigano nella nebbia

e cacciano prede nel fondo nero,

siluri abbattuti

dal peso di un bambino

e i salici intonano preghiere

per il fiume tutto di dolore.

Ho una nenia di parole

che tengo tra le mani

mie di erba e sole

è che un giorno

possa questo fiume

guarire le ferite dal suo fango

e felice star contento

come i vecchi per un giorno

a piedi nudi giù nel mare.

 

Cristina Finotto (barche di carta)
 

 

Campo dei miracoli

 

La commovente fede burattina

in cosa poi è diversa dalla nostra,

un campo scintillante di zecchini

comune inadempibile promessa.

Campo dei miracoli è qui intorno

in questa valle spalmata di cemento

nell'orto in lontananza perso

dietro la scrivania, su per le scale,

ad ogni svoltar d'angolo e di via…

il pianerottolo della vita mia.

 

Antonio Fiori

 

estate

 

M’incantano

sorrisi di foglie 

al transito quieto

di nuvole gravide

di luce

 

Turbinio di colori

e delirio di vita

impregna l’aria

 

Nelle vene

mi scorrono

fiumi di sole

 

Giovanna Giordani

 

 

Di silenzi e di respiri

 

 

Lo sento ancora

 

quel sibilo di vento

 

a fibrillare cime a cielo aperto

 

fra castagneti complici

 

sentieri riversati sulle spalle

 

che il peso poi svaniva

 

tra labbra inesplorate e occhi di brace.

 

Ma è solo l’illusione

 

che ristagna.

 

Rita Loprete

 

 

La carriola

 

Sono nata fra i fichidindia

e cresciuta sulle pietre, scavando

la terra con unghie nere, ho giocato

a campana e riso e gridato

una cantata assurda al cielo

e al mare: acqua nell'acqua

ed aria nell’aria.

 

Sono sbucata dal niente. Trasporto la gioia

in una buffa carriola

come una mamma il suo bambino, ma nessuno

sposta il velario per vederla,

non ci credono. Può una contadina

rugosa e malvestita, col viso di ferro

stampato dalla fatica

distribuire gratis tali gioielli

senza trucco né inganno

e per amore?

 

Allora guardano il giglio dei campi

dicendo: non esisti.

 

Domenica Luise
 

 

*

 

Frantumi cocci

di vasi già rotti

completi l'opera.

Allenti i passi

distendi i pensieri.

Ciò che tenevi stretto

l'hai perso.

Fissando troppo a lungo

hai ammalato gli occhi.

Un cane ti guida

e abbaia dentro.

Crederti ineccepibile

e saggio. Spiazzi 

da pallone gonfiato

forandoti.

 

Giovanni Nuscis

 

 

Tra me e il cielo: ultimo con-tatto

 

Mi vestirò di te stanotte

m'avvolgerai cingendo d'azzurro

i miei fianchi impoveriti

sarai la carezza lontana

che arriva inaspettata

tra una guancia e l'altra,

avrai mani grandi

da tenermi tutta in una volta

 

e tornerò bambina a disegnare

con le nuvole l'abito da sposa

e il sole il mio fermaglio d'oro,

sarò avida di mondo nuovo

da inghiottire subito

per non restare a bocca asciutta,

 

mi lascerò sedurre fino a succhiare

l'abbandono tra me e il cielo:

 

-ultimo con-tatto-

 

Beatrice Zanini

 

 

 

 

Amici poeti

 

Alcuni amici poeti  sono venuti a trovarmi, in questi caldissimi giorni di luglio.
A loro apro con gioia la mia casa.
So con certezza che anche altri, prossimamente, lo faranno. 

 

Scelgo la gioia

 

Dicevano che i secoli dei secoli

fossero solo piaghe da scavare

sempre più vili sempre più profonde

per tristezze irredente

non il tepore di una mano amica

non il sostare a farsi compagnia.

 

Per chi scampò all'inferno

adesso è vita

quella di una ragazza disarmata

che fibrilla di seta un cuore antico

e sposta gli occhi dall'inverno al sole

felice d'ogni giorno regalato.

 

Cristina Bove
 

 

Non chiedetemi

Non chiedetemi
se gli altri mi amano.
Io posso dirvi solo
del mio amore.
E sull'onestà del prossimo
Io non ho parole,
la mia onestà vi dico,
briciole rafferme
che bramano calore
per alitare al vento
profumo di certezze.
E, per quanto io 
possa intuire,
scrutando dentro al pozzo
sotto i fievoli raggi della luna,
è sempre così poca
l'acqua che vi scorgo,
come dolcezza d'uomo
che non vuol trasparire.

Jolanda Catalano

C’è stato un tempo

 

C’è stato un tempo,

che usavo le tue ali

per librarmi nel cielo

e prendere la stella

che illuminava

la mia notte buia.

 

C’è stato un tempo

in cui le tue parole

erano vele

per l’isola felice

che ignorava il tramonto.

 

C’è stato un tempo

in cui guardavo Dio

da pari a pari,

attraverso il tuo sguardo.

Milvia Comastri

 Aranceti all'orizzonte

Oltre l’orizzonte di ogni mare non c’è un fosso per i peccati,

o il crepuscolo per il colore d’occhi di buoi e di balene, no:

c’è un aranceto sempre in fiore e gazze grandi come aquile, ma buone,

ladrone, in stormo, dell’anello di fidanzamento

di una falena alla ricerca del suo stare al largo di sé.

 

C’è una città con chiome polari

dove le donne stendono gli albumi frustati,

le camicie dei bambini fortunati

e i ricami che l’aqua sala lascia in dote ad ogni sposa.

 

Sono là le nuvole a camminare cadute dal volare;

amicizie di pesci giocate a carte intorno a un tavolo

taciute per timidezza o per scaramanzia di pronunciare, T’amo;

bambine che desiderando trecce bionde

hanno festeggiato gli ottant’anni con capelli secchi, corti.

 

C’è uno specchio frantumato per la buona sorte dei gatti neri

e fili spinati di bisso a recintare l’isola incarcerata in mare:

sappiatela così oltre i vostri orizzonti.

Qui sempre c’è una nave che attende il coraggio del salto

della murena nuda in cavigliera

che udito sulla schiena lo scatto del grilletto prega,

Spara ma mira al cuore, cardillo addolorato.
 

Savina Dolores Massa

 

Da un tempo lontano

 

Un suono di pianola

in una strada selciata

dal giallo d’autunno

gira stanca la manovella

vanno e vengono le note

come il bimbo che cammina

tendendo la mano.

Lontano un profumo

di caldarroste

il richiamo dell’ombrellaio

lo strillo dell’arrotino

in un cielo grigio

in cui si staglia

il volto annerito

dello spazzacamino.

Un tempo lontano

che ogni tanto riaffiora

lungo una strada

selciata di giallo,

sotto il grigio del cielo,

senza più voci,

senza più note.

Renzo Montagnoli
 

 

dal bosco al davanzale

avrà rosse bacche di rusco

l'antico davanzale

sarà meno freddo

il suo dicembre

 

lo cura ogni mattina

lla vecchia
ha visto

le mani nude del giovane poeta

versare gocce di rubino

per farle dono

 

anche la ginestra era un rametto morto

ma lei ostinata

ha continuato a darle acqua

oggi verdi germogli occhieggiano

piccoli soli a maggio che verrà

per i suoi occhi stanchi

sarà festa

 

pur se non era tempo di trapianti

 

la linfa scorre

nutre nuova vita

 

grazie a te Poeta

 

Francesca Moro
 

 

I nostri tempi

 

Incorollate mani accarezzano il deserto

strepiti su un muro di silenzio.

Scontato parlare, vociare di sirene

il nostro tempo distratto

su cui la sorte dell'altro scivola

viscosa e lontana.

Non ci sorprende

né indigna

il passo condizionato

la parola inascoltata.

Le menti a piangere

un terreno arido di spine.

Si toglie fuoco al fuoco

linfa al creare.

 

Luisella Pisottu

 

Pietre

 

 

Ho appena finito di leggere questo post dalla mia amica Savina  (savinadoloresmassa.splinder.com).
Non riesco a dire nient'altro. Riporto per intero.

 

 

 

Pietre

 

Accusata di adulterio, avrebbe confessato dopo 99 frustate. Sentenza:
lapidazione. Ha 42 anni, è una mamma ed è vedova. Dopo la morte del
marito avrebbe avuto non meglio precisati rapporti con due uomini. Il
mondo si mobilita con una raccolta di firme.
Sul sito www.freesakineh.org <http://www.freesakineh.org/> è partita
una grande raccolta di firme, alla quale hanno già aderito premi
Nobel, attori, cantanti, artisti, organizzazioni non governative,
esponenti politici dei governi di mezzo mondo. In questo momento
siamo a quasi 60mila firme, e il conteggio è aggiornato ogni 5
minuti. Il mondo implora che una madre non venga uccisa, e venga
restituita ai suoi figli.

Sakineh Mohammadi Ashtiani ha perso il marito, ed è stata accusata di
avere avuto contatti con due uomini, ma non è mai stata chiarita la
natura di questi rapporti.
Condannata a morte nel 2006, l'anno successivo la Corte Suprema ha
confermato il responso: lapidazione.
Il destino per lei è quindi una morte lenta e straziante, perché,
come prevede la legge, il condannato viene sepolto vivo, e viene
lasciata scoperta solo la testa, che verrà colpita con pietre non 
troppo grandi e non troppo acuminate da ucciderla subito.

L'incertezza della colpevolezza della donna ha fatto scattare anche
in Iran un dibattito non esplicito, ma sotterraneo, che ha portato
alla mobilitazione prima interna, poi internazionale: le proteste
sono partite dagli esponenti politici più moderati, e questo ha di
fatto ritardato l'esecuzione. Tra i più critici il responsabile
dell'Ufficio Diritti Umani Larijiani, fratello del presidente del
Parlamento, entrambi molto critici nei confronti del regime di
Ahmadinejad.
 

Dal giornalista Daniele Barbieri  ricevo e pubblico.

Dall'introduzione al libro “ La pelle giusta”, di Paola Tabet.  Gli struzzi – Einaudi 1997

 

Un sistema di lunga costruzione

 

www.repubblica.it/…/tenerife-immigrati/1.html

 

 

   Un motore di automobile può essere spento, può essere in folle, può andare a 5000 giri. Ma anche spento è un insieme coordinato, gli elementi messi a punto e collegati tra loro e, con un'opportuna manutenzione, pronti a entrare in movimento quando la macchina viene accesa. IL sistema di pensiero razzista che fa parte della cultura della nostra società è come questo motore, costruito, messo a punto e non sempre in moto né spinto alla velocità massima. Il suo ronzio può essere quasi impercettibile, come quello di un buon motore in folle. Può al momento buono, in un  momento di crisi, partire. In ogni caso, in modo e misura diversi, consuma informazione, materiali, vite.

   Con l'arrivo in Italia degli immigrati dai paesi del “terzo mondo”, in particolare dalla metà degli anni '80, questo sistema viene registrato e messo in moto, subisce un'accelerazione e si pone in modo più scoperto. Il suo rumore, allora, da rumore di fondo, intermittente e a volte quasi non percepibile, specie a un orecchio non avvertito o meglio semplicemente assuefatto, diviene costante. Il discorso razzista diventa quotidiano, invadente, circola veloce, pressoché ovunque, in una forma o nell'altra, che siano battute, barzellette o scambi di opinioni, come discorso della gente o dei media. Circola tra gli adulti e circola in maniera costante anche tra i bambini.

   Questo sistema non nasce a un tratto quando arrivano in Italia gli immigrati. Come se essi, le loro persone, fossero necessarie per far nascere delle rappresentazioni razziste, o quasi che tali idee fossero causate da loro. No, questo sistema di pensiero si è formato ben prima, è un sistema di lunga costruzione, che ha subito revisioni e mutamenti, capace di integrare elementi di ricambio. Nei discorsi quotidiani si sente spesso dire: “Noi italiani non siamo razzisti, mica avevamo contatto con loro! Mica li conoscevamo, è solo poco che si vedono qua…che vuoi…uno non li conosceva…”. Vi sbagliate, amici razzisti, – come nota M.A.Garcia, – ci avevate nella vostra immaginazione prima ancora di averci accanto alle fermate dell'autobus. E non è una immaginazione nata nel vuoto, così a caso, ma in una storia assolutamente reale, nei contatti o piuttosto negli scontri, nei massacri e nella spoliazione in cui si è attuata, dall'America all'Africa, all'Asia, all'Oceania, una presa di possesso, una invasione di terre, fino ad allora forse non conosciute, non “scoperte” dalle potenze europee, ma conosciute e abitate da altre popolazioni. Ciò che taluni preferiscono definire il “processo di unificazione del mondo per opera degli stati europei, con la loro forza ma anche con il loro concetto di produzione, e quindi con i loro valori e la loro cultura”. Una immaginazione, infine, che coinvolge molti aspetti, frutto di rapporti storici ed economici specifici e concreti, la schiavitù e il colonialismo, e necessaria a interpretarli e legittimarli. Giacché il razzismo, prima che ideologia, senso comune e teoria, è un rapporto sociale.

Una lettera…scomoda

Foto da web

Già da qualche giorno “circola” su Facebook una lettera. E' una lettera  corretta, dai toni pacati ma schietti, una lettera di disincanto e di denuncia. 

E da qualche giorno “circola” anche sui blog, su quelli di spessore, gestiti da chi si guarda intorno e si nutre di amarezza nel constatare che non c'è giustizia, condivisione, aiuto verso chi vive tra grandi difficoltà.

Vige la più totale indifferenza, l'egoismo più sfrenato, che ha origine in chi è convinto che tutto ruoti intorno a sé. Tanti mediocri microcosmi, tanti opachi piccoli ”soli” che credono di essere il centro dell'universo.

Povera Italia, dicono Battiato e De Gregori nelle loro canzoni, e non soltanto loro. Questo nostro è davvero un “povero” paese, povero di spessore, di ideali, di progetti, ricco di supponenza e mediocrità. 

Una lettera, dicevo, che in parecchi mi hanno spinto a leggere con attenzione, l'ultima amica è stata Milvia Comastri, la “nostra” RESISTENTE per antonomasia, che ringrazio molto.

 

Ecco lo scritto. Sappia, chi legge, che si farà del male, ma ognuno di noi sa anche che la consapevolezza passa quasi sempre attraverso la sofferenza e non l'indifferenza.

 

Dal blog “Di tutto un po' “
 

 

Lettera da L'Aquila.

 

>Piove…e un po' di tristezza ci sta!!!!!!!

> Ieri mi ha telefonato l'impiegata di una società di recupero crediti, per conto di Sky.

> Mi dice che risulto morosa dal mese di settembre del 2009.

> Mi chiede come mai.

> Le dico che dal 4 aprile dello scorso anno ho lasciato la mia

> casa e non vi ho più fatto ritorno. Causa terremoto. Il decoder SKY

> giace schiacciato sotto il peso di una parete crollata.

 

> Ammutolisce.

 

> Quindi si scusa e mi dice che farà presente quanto le ho detto a chi di dovere.

> Poi, premurosa, mi chiede se ora, dopo un anno, è tutto a posto.

> Mi dice di amare la mia città, ha avuto la fortuna di visitarla un paio di anni fa.

> Ne è rimasta affascinata. Ricorda in particolare una scalinata in

> selci che scendeva dal Duomo verso la basilica di Collemaggio.

 

> E mi sale il groppo alla gola.

> Le dico che abitavo proprio lì.

> Lei ammutolisce di nuovo. Poi mi invita a raccontarle cosa è la mia città oggi.

> Ed io lo faccio.

 

> Le racconto del centro militarizzato.

> Le racconto che non posso andare a casa mia quando voglio. Le

> racconto che, però, i ladri ci vanno indisturbati.

> Le racconto dei palazzi lasciati lì a morire. Le racconto dei

> soldi che non ci sono, per ricostruire.

> E che non ci sono neanche per aiutare noi a sopravvivere.

> Le racconto che, dal primo luglio, torneremo a pagare le tasse ed

> i contributi,anche se non lavoriamo. Le racconto che pagheremo l'ICA

> ed i mutui sulle case distrutte. E ripartiranno regolarmente

> i pagamenti dei prestiti.

> Anche per chi non ha più nulla. Che, a luglio, un terremotato con

> uno stipendio lordo di 2.000 euro vedrà in busta paga 734 euro di

> retribuzione netta.

> Che non solo torneremo a pagare le tasse, ma restituiremo subito

> tutte quelle non pagate dal 6 aprile.

> Che lo stato non versa ai cittadini senza casa, che si gestiscono

> da soli, ben ventisettemila, neanche quel piccolo contributo di 200

> euro mensili che dovrebbe aiutarli a pagare un affitto.

> Che i prezzi degli affitti sono triplicati. Senza nessun controllo.

> Che io pago, in un paesino di cinquecento anime, quanto Bertolaso

> pagava per un appartamento in via Giulia, a Roma.

 

> La sento respirare pesantemente. Le parlo dei nuovi quartieri

> costruiti a prezzi di residenze di lusso.

 

> Le racconto la vita delle persone che abitano lì. Come in alveari

> senz'anima. Senza neanche un giornalaio. O un bar.

> Le racconto degli anziani che sono stati sradicati dalla loro

> terra. Lontani chilometri e chilometri.

> Le racconto dei professionisti che sono andati via. Delle

> iscrizioni alle scuole superiori in netto calo. Le racconto di una

> città che muore.

 

> E lei mi risponde, con la voce che le trema.

> " Non è possibile che non si sappia niente di tutto questo.

> Non potete restare così. Chiamate i giornalisti televisivi.

> Dovete dirglielo. Chiamate la stampa. Devono scriverlo."

 

> Loro non scrivono voi fate girare

 

>Valentina